© Mafa
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Questa volta sembra proprio vero
che qualcosa sta cambiando
come fili di vento leggero
le nostre vite allo sbando
Come l'alba che abbaglia l'inverno
quel che resta del buio ha un colore diverso
Questa volta non avrò paura di poter sbagliare ancora
Tu mi dai la forza e quel senso della vita che non c'è
Max Gazzè - La nostra vita nuova
(clicca qui per ascoltare questa canzone)
Le “classi di inserimento” saranno riservate agli alunni stranieri che non supereranno i test previsti per le classi ordinarie. Si tratta di un evento da non sottovalutare: la realizzazione – da parte delle Istituzioni italiane – di ideologie deliranti, di stampo razzista e xenofobo, che fino a qualche anno fa appartenevano all'ambito neonazista o ai nostalgici dei tempi delle leggi razziali
Il capogruppo della Lega, Roberto Cota, ispirato da Umberto Bossi, ben presente al suo fianco, ha fornito una giustificazione alla proposta della Lega: evitare di iscrivere bambini stranieri dopo il 31 dicembre per non bloccare lo svolgimento del programma; creare le classi ponte o di inserimento, impedendo l'effetto "ritardante" dei bimbi stranieri su quelli ariani... ooops, italiani; infine, capovolgendo i termini del problema reale, prevedere che il numero degli stranieri in una classe sia proporzionale a quello degli italiani per evitare che si creino classi di stranieri in cui «per i nostri alunni italiani evidentemente non vi sarebbe più spazio».
"Classi ebraiche statali" e "classi per stranieri" furono istituite dal regime nazista (con la formula dei decreti, utilizzata con disinvolta frequenza oggi, in Italia, come allora), così come fu definita una percentuale massima di studenti "non ariani", fissata allora all'1,50% dal Decreto contro il sovraffollamento nelle scuole tedesche. La propaganda, poi, spiegò al popolo tedesco che i cambiamenti avrebbero migliorato le condizioni di vita tanto dei cittadini del Reich quanto degli stranieri, perché la Germania di Hitler – secondo le rassicurazioni di Goebbels – era terra d'accoglienza e integrazione. «La propaganda è un'arte», scrisse lo stesso Goebbels, «non ha alcuna importanza se esprima la verità». Ed ecco, oggi, Bossi, mascherato da Cota: «Le classi di inserimento sono uno strumento per garantire l'inclusione, servono a prevenire il razzismo e a realizzare una vera integrazione».
È evidente che l'Italia sprofonda sempre più nel fango dell'odio razziale, e in un modo sempre più spregevole. Come durante i regimi di Mussolini e Hitler, è crollato anche un “mito” da sempre considerato inviolabile: l'integrità dell'infanzia. Basta visitare un insediamento Rom e assistere con i propri occhi all'agonia di centinaia di bambini – annientati da virus, batteri e funghi, divorati dai topi e dal fuoco, consumati dalla sporcizia, dalla fame e dagli agenti atmosferici – per comprendere come l'intolleranza abbia reso le autorità e gran parte del popolo italiano insensibile, anzi, crudele nei confronti delle etnie sgradite. Le "classi per stranieri", se diventeranno effettive, distruggeranno la cultura della tolleranza, rendendo sempre più solide le basi dell'ideologia razzista: dai pogrom istituzionali si arriverebbe presto all'affermazione di una vera e propria "cultura della razza", principio della fine di una democrazia e di una società basata sui diritti umani e civili.
Fonte: http://www.cafebabel.com/ita/article/26786/classi-per-stranieri-in-italia.html
© Mafa (questo disegno è coperto da copyright )
Avevo scritto un post lungo lungo lungo ma si è cancellato tutto prima di poter cliccare su Invio. Ve lo giuro che era lungo lungo lungo. Sgrunt!
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Sto realizzando tante nuove illustrazioni che presto diventeranno cartoline e stampe.
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(questo disegno è coperto da copyright )
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Mafalda ha 25 anni ma non se ne accorge. Vorrebbe parlare più spesso e salutare i vecchi amici. Vorrebbe dire loro che per fortuna ora sta bene .Sarebbe bello poter dare lunghi e profondi baci sulle loro guance in segno di saluto e di affetto. Mafalda vorrebbe essere capace di ricambiare gli abbracci affettuosi, ma non sa se ci riesce. Vorrebbe che le cose difficili diventassero meno complicate senza troppi giri di parole, semplicemente. Le vecchie conoscenze ogni tanto le ritornano alla mente, ma ha perso i contatti. Gettati in qualche cestino di vimini nascosto in un angolo della sua stanza o giù di lì. Ricorda solo nomi e cognomi, volti ormai sbiaditi e una traversa nei pressi del vecchio cimitero. Storie di muffins al cioccolato un pomeriggio di gennaio, storie di promesse campate in aria. Ogni tanto Mafalda pensa al suo attuale stato di beatitudine e vorrebbe salutare i vecchi amici, ma non per dirgli addio. Le acconciature e i capelli che le crescono. Capelli ricci e capelli lisci, capelli forse da tagliare un po'. E' cambiato il suo modo di pensare a pensarci bene, i sentimenti però no. I capelli bianchi aumentano di gorno in giorno complici delle paure. Mafalda ha 25 anni e le danno ancora della bambina, vestiti corti e coda di cavallo. I codini è da un pezzo che non li porta più e il suo copilota le dice spesso che ama le sue rughe. Saranno stati gli eventi, piccole guerre atomiche quotidiane e fiumi in piena da prosciugare fino a qualche mese fa. Mafalda ha voglia di sognare i vecchi amici stanotte, di sognarli tutti insieme in una sera d'inverno freddolosa riscaldata da una tazza di the caldo. Tutti lì che parlano e che le vogliono bene, tutti lì con lei invece di essere altrove sparsi in giro. Come durante l'adolescenza, come quando si stava insieme a chiacchierare senza doppi fini. Quando Mafalda era scontrosa e non socializzava mai. Ora Mafalda è cresciuta,ma certe cose le fanno ancora male.
( Ascolto: Coldplay - Talk )
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Soffia sui malintesi e sulle ipocrisie. Soffia sulle frasi non dette e forse mai pensate, soffia per far strada al sole di luglio. Socchiudi le tue morbide labbra e soffia, soffia piano e poi forte e ascolta il fragile fruscio delle foglie. E' forte la volontà che mi accompagna ora che ho lasciato il posto da equilibrista con gli occhi chiusi per diventare domatrice di elefanti. Ora ho fiato per soffiare via e soffierò con tutte le mie forze. E forse si alzerà un uragano o forse non si smuoverà neanche un granello di di polvere, ma bisogna che io tenti ora che non sono più in equilibrio sulle punte. E mentre soffio sento i polmoni che si svuotano, e arriverà il momento di inspirare finalmente aria nuova dopo aver mandato via lontano quella vecchia. E quel momento sarà come prendere in prestito l'anima di qualcuno in attesa chissà dove, e riempirsi di speranza guardando altri occhi azzurri. I cappelli che ci coprono la testa e ci riparano dal vento che soffia e soffia e fa volare via. I cappelli che ho promesso e che manterrò. Ora ho l'aria nei polmoni. Aria nuova.
( Ascolto: Pino Daniele - Vient ' )
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E così ,tutto a un tratto, non si parla più. La necessità cede il passo alla ragione e le crisi di astinenza emotiva si dissolvono. Forse un tempo erano solo capricci, incroci di mani da poter stringere forte. Mani che cercavo con insistenza, abbracci che tardavano ad arrivare. Io sto bene e ho il cuore pieno fin quasi all'orlo. Sto bene e la bilancia è testimone di ciò. Mi prendo cura di te, ti dimostro il mio affetto e questo non ti infastidisce. Grazie. Posso volerti bene ancora un altro po' ? Per me conta solo questo. Per me conta solo voler bene a qualcuno e per fortuna sei arrivato tu e i tuoi capelli ricci. La mia vita si è riassestata, i lavori in corso sono quasi terminati e tutto ha ritrovato il suo ordine. Le abitudini, io davvero non posso farne a meno. Le tue e le mie e i tuoi racconti ,le foto e i cineforum. Non credevo di riuscire a incontrare di nuovo una persona dolce e interessante. Invece sei qui. Grazie ancora mio caro copilota.
Grazie, mio caro copilota, per le seratecineforum. Per i film di Kusturica (di cui avevo visto davvero poco) e per avermi fatto scoprire Gatlif. Arriva sera e noi seduti sul divano a guardare vecchi film muti di Charlot. Arriva sera e balleremo sulle note gitane di Latcho Drom. Ho intenzione di consumare la tua immensa videoteca. Ho intenzione di guardare tutti i film di Jodorowsky e David Lynch. E registi bulgari,polacchi,russi e algerini di cui ancora non so. Perchè io ti ascolto con incanto quando mi parli do cose che non conosco e sono quasi contenta di non saperne poi molto. Sono contenta di scoprire film come "Freaks" e "Fando y Lis".
Mafa in queste ultime settimane insieme al suo fidato copilota e con la collaborazione del suo (s)comodo divano, ha divorato con gli occhi:
- Gatto nero gatto bianco
- Il tempo dei Gitani
- Arizona Dream
- Underground
Di Emir Kusturica
- Il paese incantato (Fando y Lis)
Di Alejandro Jodorowsky
- Gadjo Dilo
- Latcho Drom (da rivedere)
Di Tony Gatlif
- Le luci della città
Di Charlie Chaplin
- Train de vie (rivisto perchè già lo conoscevo)
Di Radu Mihaileanu
- Freaks
Di Tod Browning
Presto aggiornerò la mia lista .
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Il traffico silenzioso di pensieri incrociati che si allineano diligentemente davanti ad uno schermo luminoso. Questi piccoli attimi di memoria che si staccano dalla matassa come iceberg pronti a sciogliersi vanificati dal sole. Le sensazioni e i sentimenti, appunti sensoriali che cambiano e si evolvono di continuo. Noi cambiamo, cambiamo piano o veloce ma non rimaniamo gli stessi. Cambiamo e osserviamo ogni volta da prospettive diverse. E ogni giorno è una piccolissima modifica, ogni giorno un piccolo pezzettino dell'iceberg della nostra memoria è destinato a prendere il largo. Ricordare non è necessariamente rimpiangere e guardare indietro non vuol dire aver voglia di rifare la stessa strada a ritroso. Capita che alcune notti siano frutto di reset emozionali grossolani e malriusciti, come viaggiare indietro nel tempo catapultati in situazioni vissute male pensando al futuro. Anche stamattina ho aperto gli occhi e osservato la sveglia sul comodino.
( Ascolto: Jens Lekman - It was a strange time in my life )
Siamo debitori verso Garrone e Saviano per la loro denuncia della camorra. Ma non ci sono solo loro
"La moglie di un altissimo dirigente dell'economia nazionale ha dichiarato che Gomorra fa male all'Italia. Le classi dirigenti, sia quella economica sia quella politica e al loro seguito la corte mediatica e culturale (tanto di sinistra! Ma si sta già trasformando perché, al solito, "Francia o Spagna purché se magna"), le hanno fatto certamente un bene maggiore, visti i risultati. Ma è inutile polemizzare con lor signori, vediamo le cose dal basso e dal concreto del funzionamento della nostra società. Il film Gomorra, quasi religioso nella sua austerità, compostezza e coerenza e nel suo rifiuto degli effetti speciali e del sangue gratuito (e anche della musica: che meraviglia, un film senza le sviolinate e tammurriate di Piovani e Morricone, ma con la musica della realtà, con suoni e rumori – anche atroci – della vita comune), è un capolavoro, che conferma il grandissimo talento di Matteo Garrone. Il regista è stato autore qualche anno fa dell'Imbalsamatore, che già fotografava i dilemmi di un paese stretto tra le proposte speculari di una vita normale e inginocchiata o di una anormale e sovreccitata, tra un bene e un male parimenti squallidi, tra un'amorale ignavia e un'amorale arroganza. Gomorra è quasi un miracolo e il pubblico l'ha capito: vi assiste in un silenzio assorto e quasi sbalordito, come se fosse per la prima volta di fronte a una faccia tutt'altro che oscura della nostra società. Ci sono state nel nostro cinema centinaia di opere che hanno denunciato la mafia, la camorra e altre storture secondo i modi di un'indignazione gridata e superficiale, recitata, di una narrazione codificata anche nelle sue convulsioni tra fiction e giornalismo. Gomorra le seppellisce d'un botto, così come il libro da cui è tratto ha fatto dimenticare per un po' il bieco cronachismo televisivo e l'ipocrisia del 90 per cento del nostro giornalismo. Inoltre il film di Matteo Garrone, in buona parte autonomo rispetto al libro di Roberto Saviano, ha stabilito un metodo di lavoro: l'integrazione di una troupe non venale e mai cialtrona, come invece sono quasi tutte le troupe romane a tutti i livelli; l'incontro assiduo e convinto con chi su un territorio attivamente opera e soffre; l'ascolto della realtà e non la sovrapposizione a essa di pregiudizi e ideologismi (e se non si fanno i nomi, tanti e pluripremiati, è solo per carità di patria e "di sinistra"). Ci voleva un grandissimo talento, ma anche una grandissima saggezza e maturità etica e politica per procedere in questo modo, controcorrente rispetto agli opportunismi mercantili e parapartitici o alle beceraggini narcisistiche dei nostri presuntuosi e vacui, vecchi e giovani Autori. Gomorra restituisce la speranza nella possibilità che anche in Italia, nonostante la stupidità e la corruzione di questo ambiente, possa trovar fiato un cinema vero e necessario. E non si tratta solo di cinema. Resteremo debitori a Saviano e a Garrone della lucida interpretazione di un fenomeno come la camorra e delle sue complicità, pur nei diversi modi del loro discorso. Ma non ci sono solo loro.
Dovessi dire quali sono state le migliori e più adulte sorprese della nostra letteratura e del nostro cinema recente, dovrei ricordare l'opera di altri giovani attivi in cinema sia nella narrazione sia nella documentazione, santamente insofferenti verso le fiere delle vanità, i salottini protetti e le ciarle mediatiche. A Cannes c'era pure il film di Sorrentino su Andreotti, che non ho ancora visto ma di cui – mi fido – si dice gran bene e c'era un film apparentemente più piccolo, ma che non mi pare abbia molto da invidiare a quello di Garrone quanto a rigore e maturità stilistica e a etica dell'ispirazione e del racconto: Il resto della notte di Francesco Munzi, al secondo film dopo Saimir, che pochi hanno visto e che andrebbe recuperato almeno in dvd. Anche questo film è perfettamente di questi anni e straordinariamente vero, bello, insieme durissimo e pieno di pietà per tutte le vittime di un contesto aberrante. Anche qui la narrazione è intrecciata. Tre blocchi raccontano tre realtà, nelle periferie della ricca Torino, chiudendo su più morti, sulla tragedia. Una famiglia mononucleare ricca e borghese, trincerata nella sua villetta collinare e malata della propria assenza di senso, la sfasciata famiglia di un ragazzo tossicodipendente, l'annaspare alla ricerca non di senso ma di radicamento e sopravvivenza di un altro piccolo nucleo parafamiliare di immigrati rumeni. E i bambini, gli adolescenti che, come in Gomorra (ma stavolta anche quelli "bene"), appaiono le vittime designate della viltà dei grandi, come i capri espiatori di un mondo che non lascia speranza. Su questo film hanno avuto da ridire alcuni critici della fu sinistra, trovandolo troppo duro su tutto, anche sugli immigrati. Non esito a dire che le responsabilità – tante e disparate – del disastro del nostro paese ricadono sui boss dell'economia che si ritiene non criminale (e sulle loro signore), ma anche sulla confusione morale della fu sinistra e dei suoi portavoce intellettuali."
( Articolo di Goffredo Fofi tratto da www.internazionale.it )
© Monster.
Una porta di legno antico rosso scarlatto,
tanto alta e imponente da non riuscire a vederne la fine.
E guglie dorate e mosaici surrealisti.
Verde acido,verde mela,verde oliva.
Verde tutt'intorno.
L'edera tra i piedi che stringe, l'edera attorcigliata alle caviglie.
Sento la terra nera,umida da bagnarmi i piedi scalzi.
Un'eco si diffonde ,acuta e profonda.
L'eco di mani minute e fragili che tentano di afferrare grosse maniglie dorate.
Suonano campanellini,un sottofondo tenue..
E se alzassi gli occhi al cielo? Davanti questa porta mi sento venir meno.
Ne cerco con lo sguardo la fine,ripercorrendo l'altezza delle crepe tra i mattoni.
Su e ancora più su,così in alto da scatenare le vertigini.
Poi le nuvole pesanti,alcune soffici altre pesanti.
La porta di legno si apre,finalmente !!
Sono nel mio sogno con i capelli lunghi a coprirmi le spalle.
Sono nel mio sogno e non voglio che arrivi l'alba.
Resterei giorni giorni e giorni ancora ad ascoltare il suono tenace dei campanellini.
Qui nel mio sogno c'è pace. Ci sono porte ,lunghe strade di ferro battuto ,guglie di ottone e mosaici surrealisti. C'è l'edera avvinghiata alle mie gambe e gonne lunghe che danzano nel vento e il vento che si nasconde tra i capelli. Tengo gli occhi chiusi ancora per un po'?Arriverà la pioggia a bagnarmi il viso e le braccia e le dita .Cadrà a grosse gocce e il mio riflesso nell'acqua torbida,mista alla terra, sarà come tornare e richiudere la porta. Tutto si bagna ,tutto forse marcirà ma io resto a contemplarne il soave declino.
(Ascolto: Goran Bregovic - Ederlezi )
© Mafa
IL SALE DELLA VITA
Non quelli che hanno un rifugio antiatomico,
non quelli che fanno scorte nei supermercati,
non i gioiellieri né i loro clienti,non i petrolieri,
non quelli che hanno navi aerei e mongolfiere,
non quelli di città,non quelli che vanno in televisione,
allora chi si salverà dalla prossima mossa
nuclearbatteriochimicosuicida?
Si salveranno indios di Cordillera Andina,
masai degli altipiani,sherpa e balti di valli himalaiane,
beduini che proteggono la faccia dal vento del deserto
e saranno pretetti dal vento,
esquimesi che scavano il ghiaccio,mongoli sui cavalli,
polinesiani su barche da remo e da vela,
un napoletano nascosto nel Vesuvio,
un ebreo avvolto in uno sciame di parole,
per tradizione salvi nelle fornaci ardenti,
si salveranno più donne che uomini,più antilopi che tigri,
sparirà il rock and roll,resteranno le preghiere,
scomparirà il denaro,torneranno le conchiglie.
L'umanità sarà poca,meticcia e zingara,
andrà a piedi,avrà per bottino la vita
la più grande ricchezza da trasmettere ai figli.
-ERRI DE LUCA-
© Mafa
Lo sapevo che mi sarebbero tornate le voragini.No,non le vertigini.
Le voragini.Quel dannato fegato fatto a pezzettini.
Di nuovo i pensieri che mi partono a raffica..
E il cervello è in continuo lavorio pronto a produrre straordinarie ed esaltanti seghe mentali.
Ansia criminale.Ho sbagliato di nuovo,l' ennesimo passo falso che porterà ad un nulla di fatto.E i perchè senza una soluzione: eccoli lì,si mettono in fila e un tonfo come pallottole.
I discorsi inconcludenti mi fanno impazzire,mi provocano strane reazioni cutanee.
E' tutto irritante,è irritante fin troppo.
E ritorno a chiedermi se sia normale pensare che comportarsi da adulti significhi necessariamente ferire gli altri.Forse il mio sistema di valori è capovolto.Mi chiedo:questo non è essere immaturi?
Tutto ciò mi porta a credere che forse sto dalla parte sbagliata.
Non ce l'ha prescritto certo il medico. Non è obbligatorio fare del male.
Domani mattina esco a fare qualche foto.In assenza della digitale ne approfitterò per finire il terzo rullo nella Holga.Il formato quadrato e le foto quadrate.I pensieri quadrati.
Vorrei ritornare a danzare sulle punte.Quanto ancora devo aspettare?
Ho bisogno del mio piccolo pezzettino di tranquillità.Stasera mi sento come un funambolo che soffre di vertigini.Forse sarebbe bene chiudere gli occhi,riposare e lasciare che la notte porti via i pensieri sanguisughe.
(Ascolto: Vashti Bunyan - Diamond Day )
© Mafa (mio padre e gli amici negli anni 70)
Le amicizie restauratrici mentre si cammina per vico dei Carbonari e i panni stesi.
La vita da fuorisede e io che non so come ci si comporta in comitiva.
Io che una comitiva di amici chi l'ha vissuta mai.
E' divertente.Le cene tutti insieme ,i cori neomelodici e gli insulti volanti.
La noia della sera è solo un flebile ricordo.Pollo al curry e gelato al tartufo come improbabile gustoso abbinamento.Quello che importa è stare in compagnia.Sempre.Che non è mai troppo tardi.
Le amicizie sono il giusto rimedio alla sterilità emotiva.
Per ora sembra funzionare.Per ora ho il cuore mezzo pieno.
"Vivo così. Tra il sociale e il vuoto. Guarda gli alberi come crescono"
(Ascolto: Sigur Ros - Agaetis Byrjun )
© Mafa
Per qualche giorno ritornerò alla vita di un tempo.Per qualche giorno sembrerà che non sia successo nulla.Tutto in odine disordine come mesi prima.Ritorneranno i perchè senza una logica e mi sembrerà di aver vissuto questo mese in una bolla di sapone.Questo mese in cui ho imparato a non fuggire davanti agli altri,a rivolgere la parola a chi mi saluta con un ciao.E magari ridere perchè no.E poi tutto a volte mi sembra una forzatura.Un sorriso a bocca larga per coprirne uno a denti stretti.L'importante è crederci ridendo.Questi giorni saranno di squilibrio,come una folata di vento durante un atterraggio.Destabilizzanti.Forse sono arrivati troppo presto,forse ancora non ho capito come si sta ben eretti sui trampoli.Ti preoccupi per me.Era da tempo che non mi accadeva.Ti preoccupi per me e ne sono felice.E poi hai ragione:non è vero che le persone sono cattive,non è vero che nella vità ci sarà sempre chi mi farà del male.Siamo due candidi ottimisti.E' proprio quello di cui ho bisogno.
© Mafa
Questa estate sarà straziante e silenziosa.
Prevedo lunghi digiuni supportati da musica e parole scritte da rileggere.
L'odore della carta stampata e la scia lasciata dalle note nell'aria.
Il suono dei violini e di qualche fanfara dell'est.
Il vento caldo tra i capelli,la salsedine sulle palpebre e una sete incessante.
Cammineremo scalzi sporcandoci le dita.Balleremo forse e io ti morderò le labbra.
Soffierà ancora e la polvere negli occhi. Tu mi parlerai di registi slavi e ritmi tzigani e a me sembrerà di sentire fisarmoniche stonate e cori di voci allegre alterate dall'alcol.
Poi ti perderai in mille discorsi e io starò ad ascoltarti come in viaggio.
Sarà un'estate ricca di scoperte, di sandali di cuoio consumati dall'asfalto.
Farà caldo come a stare nel deserto.
(Ascolto: Acquaragia Drom - Tromba de'Zingari )
© Mafa
A volte si ripercorrono distrattamente strade già battute
con la presunzione di sapere dove portano.
A volte si rivivono con stupore attimi uguali a quelli trascorsi qualche mese prima.
La memoria ci inganna e noi cerchiamo disperatamente di non perdere i ricordi.
Così stringiamo gli occhi e scuotiamo forte la testa per imprimerli nella mente,
per non lasciarli scivolare via.
E' difficile avere memoria del dolore trascorso quando poi
finalmente si ritorna a stare bene.
Si finisce per ricadere in un' involontaria amnesia.
Un reset emozionale,quasi come si trattasse di una cura provvidenziale.
E non si annega più.
Poi in un caldo pomeriggio di maggio, guardando le onde tiepide infrangersi
sulla sabbia umida ma ancora troppo fredda,riaffiorano...
Riaffiorano quegli gli attimi che la memoria aveva sepolto
diligentemente giù in profondità.
Gli attimi di cui non ci si ricordava e che si sperava di aver perso.
Quegli attimi erano li, in attesa del colpo di scena per poter riaffiorare.
A parte l'amarezza iniziale nel ricordo del dolore e il successivo spontaneo pianto interiore..
a parte le reazioni immediate,ci si scopre felici di aver ricordato quegli attimi.
Di non averli persi.E' come celebrare un dolce rito funebre in memoria di qualcuno.
L'amarezza della perdita,anche del dolore più acuto,
ma la gioia del ricordo ritrovato.
La luna tramonta,colore arancio.
In un attimo è il buio
e nella testa risuona incessante quel ritornello
cantato troppo spesso guardando l'orizzonte durante i pomeriggi estivi.
" Mare mare mare voglio annegare
portami lontano a naufragare
via via via da queste sponde
portami lontano sulle onde. "
Era quasi un anno fa.
Ora è tempo di nuove melodie.
"...C'è solo Charlie Brown, un perdente, che, per la vignetta immaginaria, si ritrova a vagare fra grandi palazzoni e distese di cemento in un bel pomeriggio di Maggio. Charlie ha finalmente trovato la "ragazza dai capelli rossi", passano le giornate a burlarsi delle ore e a farsi beffe dell'esistenza, e spesso, cercano la bassa marea in mari lontani e così Charlie anche se non ha mai avuto un grande senso dell'orientamento, ed è di un "distratto irritante" , sa di dover prendere una strada, ma finisce sempre col prendere quella con l'indirizzo sbagliato. Così le ruote strisciano e si consumano, il tempo passa e si disperde, le mani si aprono e si richiudono strette da altre e la ragazza dai capelli rossi accenna ad un sorriso paziente al suo fianco. Banalità. [...]
Ai giorni nostri si finirebbe a rincorrere la puntualità accelerando sè stessi traghettati da un motore scoppiettante, ma loro restano fermi ad osservare i tramonti "solari" e "lunari", qualche fulgida stella accavallarsi sopra reliquie naturali e storiche, e poi, come le lucciole, lenti, non hanno i riflessi pronti, sono esseri ad intermittenza, un giorno accesi ed un altro spenti...C'è sempre un ritorno a casa a far da chiosa, in quel momento, Charlie ritorna ad essere Charlie, un perdente...Forse ci vorrebbe meno poesia e più metodo, purtroppo, Caro Charlie... "
brano tratto da:
http://lessenzialescopertadise.splinder.com
(meritavi una citazione con tanto di vignetta )
© Mafa
Praticamente io dovrei essere a studiare
in quanto ieri non l'ho fatto.
Io ci ho provato a meditare,credetemi.
E' che ho problemi di respirazione
e non riuscivo a dire "aum".
Mi scappava da ridere.
Devo necessariamente andare da un otorinolaringoiatra,
sarò sicuramente allergica a chissà che.
Ci devo andare perchè voglio riuscire a praticare la meditazione trascendentale.
Per il momento mi hanno prestato un libro :
"In Acque Profonde - meditazione e creatività" - David Lynch
Gaetà giuro che anche se non riesco a meditare trascendentalmente (?) ,
il libro lo leggo di sicuro
( Ascolto: Lightspeed Champion - Mindnight Surprise )
© Mafa
Ho da fare tantissime cose:
innaffiare le piante andare in posta cercare la tartaruga e darle l'insalata dar da mangiare ai gatti scendere in cortile fare i piatti togliere i panni stesi prima che venga a piovere studiare
Sto aspettando la mia compagnia pomeridiana.
Prima mi sono addormentata sul divano.
Giuro che proprio non volevo.
Dubito che oggi pomeriggio studieremo.
Al massimo perderemo tempo raccontandoci a vicenda improbabili aneddoti di vita vissuta che hanno la misera pretesa di essere simpatici e rallegrare i pomeriggi apatici e assonnati.
Magari vi auguro a buonanotte che non si sa mai.
Stacco e vado a sfamare i miei poveri gattini dal pelo arancione
( Ascolto: Tricarico - Eternità )
© Mafa
Perdersi tra le montagne è una sensazione indefinita e surreale.
Come ritrovarsi di notte in mezzo ad una vallata di cui si ignora il nome e
sorprendersi quando finalmente si è avvistato il mare.
Ad un tratto ti ritrovi a pensare che forse non ti stancheresti mai di percorrere
strade ripide e sconosciute insieme al tuo fidato copilota dai capelli ricci
che non fa altro che perdersi ripetutamente tra le montagne.
Accenni un sorriso. Il copilota ti guarda e puntualizza di non essere un copilota..
che la macchina la sta guidando lui
e tu pensi "zittu tu! e fai la parte del copilota almeno per questa notte!"
Non ci sono luci sulla strada,solo quelle dei fari della nostra autovettura.
E' un buio claustofobico,un cielo senza stelle,
ma se si guarda con attenzione, si riescono a percepire i profili delle montagne.
E la vallata.Poi d'un tratto il mare.
Curve su curve su curve nella notte di un buio claustrofobico ,siamo arrivati finalmente. Eccoci.
Amalfi alle 2 di notte è bella davvero.
(Ascolto: Paolo Benvegnù - Io Brucio )
© Mafa
Tutti noi ce la prendiamo con la Storia
ma io dico che la colpa è nostra
è evidente che la gente è poco seria
quando parla di sinistra o destra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
Fare il bagno nella vasca è di destra
far la doccia invece è di sinistra
un pacchetto di Marlboro è di destra
di contrabbando è di sinistra.
Ma cos'è la destra cos'è la sinistra.
Una bella minestrina è di destra
il minestrone è sempre di sinistra
quasi tutte le canzoni son di destra
se annoiano son di sinistra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
Le scarpette da ginnastica o da tennis
hanno ancora un gusto un po' di destra
ma portarle tutte sporche e un po' slacciate
è da scemi più che di sinistra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
I blue-jeans che sono un segno di sinistra
con la giacca vanno verso destra
il concerto nello stadio è di sinistra
i prezzi sono un po' di destra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
La patata per natura è di sinistra
spappolata nel purè è di destra
la corsia del sorpasso è a sinistra
ma durante le elezioni è a destra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
La piscina bella azzurra e trasparente
è evidente che sia un po' di destra
mentre i fiumi, tutti i laghi e anche il mare
son di merda più che sinistra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
L’ideologia, l'ideologia
malgrado tutto credo ancora che ci sia
è la passione, l'ossessione della tua diversità
che al momento dove è andata non si sa
dove non si sa, dove non si sa.
Io direi che il culatello è di destra
la mortadella è di sinistra
quasi sempre il mal di testa è di destra
la colite invece è di sinistra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
La tangente per natura è di destra
col permesso di chi sta a sinistra
non si sa se la fortuna sia di destra
la sfiga è sempre di sinistra
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
Il saluto vigoroso a pugno chiuso
è un antico gesto di sinistra
quello un po' degli anni Venti, un po' romano
è da stronzi oltre che di destra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
L’ideologia, l'ideologia
malgrado tutto credo ancora che ci sia
è il continuare ad affermare un pensiero e il suo perché
con la scusa di un contrasto che non c'è
se c'è chissà dov'è
se c'è chissà dov'è.
Canticchiar con la chitarra è di sinistra
con il karaoke è di destra
i collant sono quasi sempre di sinistra
il reggicalze è più che mai di destra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
La risposta delle masse è di sinistra
col destino di spostarsi a destra
son sicuro che il bastardo è di sinistra
il figlio di puttana è a destra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
Una donna emancipata è di sinistra
riservata è già un po' più di destra
ma un figone resta sempre un'attrazione
che va bene per sinistra e destra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
Tutti noi ce la prendiamo con la Storia
ma io dico che la colpa è nostra
è evidente che la gente è poco seria
quando parla di sinistra o destra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
Ma cos'è la destra, cos'è la sinistra.
Destra-sinistra
destra-sinistra
destra-sinistra…
Basta!
Giorgio Gaber - Destra Sinistra
